Un gato perdido en la poesía de Baudelaire

El gato

Charles Baudelaire

En mi cerebro se pasea,

Como en su casa,

Un lindo gato, fuerte, dulce y tibio.

Cuando maúlla se le oye apenas,

Tan tierno y discreto es su timbre;

Por más que su voz se apacigua o retumba,

Es siempre rica y profunda.

He ahí su calidez y su secreto.

Esa voz, que brota y se filtra

En mis fondos más tenebrosos,

Me llena como un verso numeroso

Y me regocija como una pócima de amor.

Ella atenúa los más crueles males

Y detiene todos los éxtasis;

Para decir las frases más largas,

No necesita palabras.

No, él no es el violín, instrumento

perfecto, que muerde mi corazón,

pero hace, más regiamente,

Sonar su cuerda más vibrante

Que tu voz, gato misterioso,

Seráfico gato, gato extraño,

En quien todo es, como en un ángel,

Tan sutil como armonioso.

II

De su piel rubia y morena

Brota un perfume tan dulce, que una tarde

Fui embalsamado por haberlo

Acariciado una vez, sólo una.

Es el espíritu familiar del lugar;

Juega, preside e inspira

Todas las cosas de su imperio;

¿Puede ser un hada, un dios?

Cuando mis ojos son atraídos, como por una amante,

hacia ese gato que amo,

Se vuelven dócilmente

Y me veo a mí mismo.

Miro con sorpresa

El fuego de sus pálidas pupilas,

Marchita claridad, ópalos vivaces,

Que me contemplan fijamente.